Zurück zu mir

Wenn der Herbst kommt

kehren die Biker früher heim aus dem Wald

Bekränzt ihre Räder mit Lehm,

die Fahrer mit Glorie

Kein Edelmetall die Medaille

Besteht sie doch nur aus Jugend

Der Sommer verjauchzt

Ein übermütiger Wheelie

Schreie, gurgelndes Kichern

Die Fahrer dann still im

Pastellgrau der Fachwerkgasse verschwinden

Wenn der versichelte Mond sich zeigt

im Schaufenster der Galerie: Helme, Trikots,

Neon auf Schwarz auf Neon

Einer von ihnen war ich

im Surren der Ketten

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